Este año, en mis ofrendas y decoración de Halloween, el sincretismo está al máximo.
Son una mezcolanza a todo mecate, un poco inspiradas en estos tiempos nuestros plagados de historias e histerias.
Irónicas, sarcásticas, irreverentes, llenas de lo que soy. Yo mera.
Ya sabes, mi querida Soledad ( uyy nombre de taranovela) que estas noches son noches de conjuros, de invocar a brujos y muertos, mercaderes y redes del más allá... así que en una de esas y nos hacen el milagrito!

Dicen que muerto el perro, se acabó la rabia. Pan de muerto, comió. Veremos. Corrupción. Porque ciertamente, lo que no mata fortalece.
O, peor aún, hierba mala nunca muere. PRIvilegio.
Algunos se apegan a que el pez por su boca muere. Quisieran. PRImero les recuerdo que, a veces, más vale aquí corrió que aquí murió. Serenos Morenos. No hay cacería de brujas... aún.

El aeropuerto ya se petateó. Chupó faros con todo y el papelón. Que no espanten con el petate del muerto, que de por sí ya hiede. Mercaderes y Crisis mundial.

La prensa parece vieja. Por eso dicen que mujeres juntas ni difuntas. Puro chismorreo. La muerte les da toda una vida de ventaja y se convierten en unas plañideras.

Ampárame compadre!
Por eso cuando dijo caite cadáver, lo nombró ministro. Y desde el más allá, se regresó. Y lo sacó del hoyo. Lo salvó del averno. Le ganó la tentación.

Ay Chihuahua, me mata la incertidumbre de ver un mundo distinto del que esperé. Se me antojan unas bien helodias; total sobre el muerto las coronas. Llegó el tiempo del muerto al pozo y el vivo al gozo. Se acabó. No habrá justicia a la nación.

Cuando el tecolote canta, el indio muere. Indio ladino, sí señor!

Ahora sí ahí viene la extradición, la exhumación o la extremaunción?
Ay nanita. La calaca, tilica y flaca, no tiene ya ni donde caerse muerta porque su marido está en el panteón armando un fiestón. Es Duarte su anfitrión.

Si los muertos hablarán...no hablan. Así que de gordos, tragones y bocones están llenos los panteones.
México aguerrido y bien herido.

Primero muerto que descarrilado. Nada de gays. Necesitamos cafetearnos al de Brasil.
Sobre mi cadáver dice el Trumpetillo Aquí no entran. Ay sí. Asústame panteón.

Me entiendes Méndez o te explico Federico?
Dice otra huesuda, RO-BES, que nada de estafas, que a ella no le endilguen los muertitos aunque la neta, ya valió. Ella entregó el equipo. Y hasta a la Santa Muerte regañó. En su meritito altar.

Que no estaba muerta, que andaba de parranda. Dice la raza de bronce. Que ya resucitó, que ya está aquí . Chaira chaineada o fifí
Fifí, se les va a subir. El miedo no anda en burro. Esto está más hondo que cualquier socavón. Es una tumba mayor.

Mientras tanto, mátenme porque me muero, si muero lejos de ti, México lindo y querido... te quiero ver levantarte de entre los muertos, de entre todos los cadáveres que sembró la corrupción, de todas las fosas que cavó el narco, de todas las tumbas que engendró la indiferencia, de todas las muertes que creó la apatía. De los feminicidios y de tanta puta cerrazón.

Aviso parroquial.
Di no a las drogas. Hoy la marihuana ya se amparó. Válgame dios. Otro estigma que ya se petateó.

Amén.


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